Le "travail des seins"

Elle rêve. Son maître l’offre à un autre, comme souvent. Mais celui-ci, c’est un virtuose des tétines. Elle est à genoux, mains derrière le dos. Il tire, il tord, il caresse. Il lui rappelle qu’elle peut prononcer le mot qui arrête les choses. Son téton s’allonge, étirant sa mamelle. Première claque. À mourir de joie. Rêve-t-elle ? Les allers et retours s’accélèrent. Elle gémit.

Maintenant, c’est l’autre téton qui brûle, l’autre sein qui morfle. Il la lâche. Elle reprend sa respiration. Elle dit merci, par réflexe et par conviction. « Mais personne ne t’a dit que c’était fini ! » Elle ne répond pas, mais prie : « oh non ! encore, encore, s’il vous plaît ! » Il caresse l’extrême bout de ses pointes. Un artiste ! Une main descend entre ses jambes. Elle entend « moule baveuse ». Elle a honte, elle halète, elle mouille. Elle ne connaît pas du tout ce type et voilà dans quel état il la met !

Le martinet frappe un peu partout sa peau, arrive sur sa poitrine. Vite et fort. Son maître lui ordonne de garder ses mains dans le dos. Elle penche la tête en arrière, comme pour s’offrir encore plus. La cravache maintenant. Elle couine, mais ne se défend pas, au contraire, elle se tend, s’expose. Par moments, il caresse. Elle manque de défaillir. Il la menace du stick. Ses mains lui font tant de bien qu’elle est prête à payer ce plaisir au prix fort. Mais elle n’a pas le droit de dire, oui, Monsieur, oui, le stick, même si je crie, même si je ne peux retenir mes réflexes de défense.

Il tâte son intimité, lui fait remarquer qu’elle dégouline. Elle ne comprendra jamais ce plaisir qui est une douleur, cette souffrance qui fait mouiller. Elle rêve. Elle s’en fout : l’heure n’est pas à comprendre.

Il prend le stick. Son maître lui tient les bras. La morsure brûle sa peau, elle imagine les marques. Elle ne rêve plus, elle craque, elle fond, se confond en paroles de gratitude hachées de sanglots.

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